Забыть ли миг последней нашей встречи,
Когда ты молча уходила прочь.
Сгущались тучи в душный летний вечер,
Чтобы грозою разразиться в ночь.
Я был один. И грызла душу совесть,
Когда я начал каяться в грехах,
Напоминавших маленькую повесть –
В написанных и порванных стихах.
Что толку в них?! Будь рядом даже Пушкин,
Тебе нужны не строчки, а слова,
Где в сотый раз с прилежностью кукушки
Я повторю, что ты была права.
Настанет утро с просветленьем веры.
И я смирю колючий гордый нрав,
Чтоб услыхать твои слова у двери:
"Прости меня – ты был, наверно, прав!"