Кружится беззаботная листва
В осеннем желтом хороводе дней.
Подобно ей о нас кружит молва,
(Со стороны ведь каждому видней.)
Смешался с пылью воздух городской,
В частицах пыли нам дышать трудней.
Как будто мы под властью колдовской,
Мы - листья в этом хороводе дней.
И, каждый, превращаясь в перегной,
Становится не нужен, и забыт.
Людей уводит временной тропой,
Лишь только ветер тайны их хранит.