Поторопился ты прочесть мои стихи,
Как в жаркий день из ручейка напиться.
Но чаще их пишу не от тоски,
А оттого, что по ночам не спится.
Приходят образы, отталкивают сон,
И им, поверь, нельзя не подчиниться.
И представляю, вот прочтёт их он,
Излечится, как раненая птица.
Поэт поэта не всегда поймёт,
Когда искра меж ними пробежала.
А с окончанием стиха огонь умрёт,
Как маленький птенец от кобры жала.