Когда злопамятная Муза
Втиснула в руки лиру мне,
В знак добровольного союза
Являться стала вдруг во сне
Я поняла, что жизнь - игрушка,
Уменье жить - владеть игрой,
И что поминки - лишь пирушка,
Где воспевается покой.
И мы, азартно в жизнь играя,
Так увлекаемся порой,
Что даже Бога забываем,
А Он следит ведь за игрой.
На кон в игре мы душу ставим,
И наш противник - это Зло.
О нём злословим или славим -
Кому с умом как повезло.
Игра, игра. Живём, играя.
Но будет миг, придёт пора,
Когда поймём мы, умирая,
Что в жизни смерть лишь не игра.
Что это очень всё серьёзно,
Что по счетам пора сплатить,
И совершенно невозможно
По -новой жизнь свою прожить.
Вот вам игра! Вот и уменье!
И в подсознании глуши
Где-то рождается то мненье,
Что Смерть - есть вечный страж Души.
Он поведёт её в дорогу,
В какую сам ты выбирал.
Одна - так в Ад, другая - к Богу.
Кто как играл - таков финал.
Не смерть страшна для нас, поверьте,
На ней ведь нет клейма вины,
А жизнь, прожитая до смерти.
Её бояться мы должны.
Смерть есть всего лишь отраженье
Лица всей жизни. Есть портрет,
Что рисовали мы в сраженьях
С лукавым злом в теченье лет.