О, Господи, сколько же можно,
Пишет и пишет, и всё скребёт, и в кусты
Тащит с утра и как-то не по-людски всё это,
Как-то не по-людски.
Знаешь, я подберу, ножки свои к подбородку
И локоточки вожму в ласковый омут боков.
Ты же трещи, трещи клавишами, как сорока,
Ты меня видишь в соку и на коне. Не таков
Мой идеал. В тихой бане мне хорошо. Ты нежно
Пяточки отскреби, и я найду для тебя
В кладовочке и в чулане памяти нежных слов
Скромный букетик. Тик мой тебя не тревожит
Пусть, он пройдёт к среде, или же к четвергу,
Пуст я совсем, но это пустота неотложки,
Радуйся и цвети, пусть каждый будет здоров!
И тишины, тишины тихий небрежный гул