Рассыпалась мелочь по комнате. Плохая примета… к слезам? Пространство моё заоконное, наотмашь да по глазам. Прощать ли? прощаться? Ослепшая, смотрю в выжигающий свет. Примета… какого же лешего мне верить в фатальность примет? На небе цвета побежалости (а, кстати! прозрачный намёк). Любовь умирает от жалости, сглотнуть не умея комок. Рассыпалось целое мелочно – да так, что уже не собрать. Отрезано всё, что отмерено… вот только болит у ребра.
Торопится время настенное, прессует мгновенья в итог.
Бесслёзно вздыхает вселенная, зажатая в несколько строк.