хочу у тебя попросить я прощения, мама,
за то, что не рядом и нас разделяют туманы,
за то, что порою горька материнская доля,
за то, что звоню иногда задыхаясь от боли.
а мне бы все бросить, приехать домой в воскресенье,
и крикнув тебе «мама, здравствуй», уткнуться в колени,
потом рассказать все, как будто на первом причастьи,
а утром проснуться от запаха сдобного счастья.
деревья цветут, отцветают и яблоки спеют,
но снова идут без меня дни, дожди, юбилеи,
ты радость не тратишь, а копишь ее по крупицам,
и мне отправляешь бесценные эти гостинцы.
суровы тарифы, у жизни баланс не проверить,
снимает со счета минуты коварное время…
за то, что не рядом и нас разделяют туманы,
прости... ты, конечно, простишь...
- Я люблю тебя, мама.