Вымирающий вид. С ископаемым счастьем играем.
Пришел час снять с себя этот шлем и кричать, и кричать…
Чтоб дошло до своих, что мы здесь и себя возвращаем…
А потом в свои хриплые души молчать и молчать…)
Потому ль, что свои слышат тех, кто им шлем новый вручит…
Что им зов с тех безвестных и странных "внемирных" слоев?
Что им тот тихий голос, когда мысль о будущем мучит?
Что им эта свобода? Ведь в ней ни даров, ни паев?
Нет духовной гордыни, последней иллюзии яда…
Нам его меж собой не распить. Только где красота?
Бытие и блаженство, единства святого награда…
Мы без шлемов сидим в тишине. И горит пустота.
Я б в медовых речах разливалась кощунственным дегтем.
Эти сказки лишь время крадут. Знаю то по себе…
Новый шлем не хочу. Пусть вцепилась тоска в душу когтем…
Пусть твердят – как же так, как же так?…ведь тебе по судьбе…
Знаю это момент, пусть он длится несносную вечность.
И в потере всех смыслов есть точка навыворот в свет…
Никаких построений, названий…Путей - бесконечность…
И по всем течет силы творенья исконный секрет…