Готовится сожжения обряд:
листву сгребают в парках и аллеях.
А рукописи, к счастью, не горят,
но в письменных столах напрасно тлеют…
Издатель на меня глядит врагом,
брезгливо, с нескрываемой усмешкой:
«таких пиитов у меня вагон,
и гениев непризнанных тележка».
Он требует оплаченных счетов,
а спонсоров и «днём с огнём» не видно.
«К неизданности будь всегда готов –
рифмованные бредни неликвидны».
С издателем я спорить не хочу.
Он прав, но есть права у голодранца:
достаточно мне трафика чуть-чуть,
пока ещё, свободного пространства.
Сигналы, биты, байты… и пускай
моим стихам не нюхать пыль на полке,
в конце концов, могу поставить Skype,
друзей ласкать в ушные перепонки.
Эпоха графоманского родства.
Эпоха сетевого самиздата.
…Чуть не забыл, а как же там листва?
Вывозят самосвалами куда-то…