Село моё родное, алтайское, Самарка, стоит на высоком бугре. Через семь километров на север – другой бугор. А между ними – заливные луга.
Чудо чудесное, по которому протекает умирающая река моего детства – Склюиха. Западнее, в той же пойме – река Алей. Приток великой Оби.
Заливные луга – самое любимое место детства моего. С незабвенными моими друзьями – Василием и Санькой – мы исходили их вдоль и поперёк. В походах, купаниях и приключениях.
В начале апреля тужатся, наполняются заливные луга полой водой. Чернеющий снег, превращаясь в мутные ручьи, борзо бежит по склонам, наполняя пойму животворящей влагой. Для будущих сенокосов… Для будущих сочных пастбищ…
Не раз могучая сила весеннего паводка сносила все мосты и переправы, возведённые человеком. Слишком, уж, хлипкими они были по сравнению с огромными глыбами льда, вторгающимися в Склюиху из Алея. В детстве эти льдины нам казались настоящими айсбергами. Тяжело ворочаясь, скрипя и переламываясь, льдины уходили на восток, отрезая село от «большой земли». Эти семь километров становились непреодолимым препятствием пешему и конному… Недели на три…
В конце апреля – начале мая вода, показав весь свой могучий норов, отступала… Вместе со скворцами, вместе с теплом, с ароматными тополиными почками и восковыми листочками, приходила в наши края весна…
Оттаивает природа после зимней спячки… Оттаивает промороженная земля, жадно впитывая в себя речную воду на всё предстоящее лето… Островки зелени появляются на заливных лугах… Склюиха входит в своё законное русло и… наступает наше время…
Время купаться в прогретых озерцах, хоть в них – «воробью по колено»… Время путешествовать и исследовать то, что, вроде бы, давно знакомо…
На высыхающих островках пробивается дикий лук. Лакомство…. Нарежешь большой пучок зелёных перьев, и – на сковородку, да, яиц пару-тройку… Уххх…
Но, больше всего нам нравилась уха их гольянов. Мало кто знает рыбку такую. Золотистая, красивая… А вырастает, всего с указательный палец взрослого человека…
Брали мы с собой тюль старенькую, «протягивали», как бреднем, лужицы половодные и набирали гольянов столько, сколько нужно… Картошка, соль и котелок – с собой… Веток сухих на ветлах – предостаточно… Лука вокруг – завались…
Дымит костерок на полумокром островке… Уха варится… А мы, чумазые «островитяне», помешиваем палочкой, и ждём… Аромат-то, ноздри щиплет… Текут слюнки…
Вот, и готова уха… На листочки картошку вытаскиваем, на другие – гольянов… Помусолили, поели, да горяченькой сурпы попили… По очереди… Через край котелка… А картошку оставшуюся – в угли…
Пока суть-да-дело: лука лугового по сумке – домой…. Закусили печёной картошечкой, затушили костёр… Искупались на «ещё разок»… И – домой…
Солнышко к закату клонится… Коров надо встречать… Да, и родные переживают…
Ах, хо-ро-шо…
(на фото - моя Самарка и речка Склюиха)
(28 января 2012 г. 17.36.)