я человек в футляре, разучившийся писать прозу,
у меня что не день – очередная напасть.
это не жизнь, как кая и герды розы,
он в меня целится, очень желая попасть.
взгляд его властный – острая страшно бритва,
я все робею, сдаю себя с потрохами.
мне не поможет ни вера, ни бог, ни молитва,
он говорит, что сыт моими стихами.
он пронзительно нежный, держит меня за руку,
позже меняется - и моментально груб.
не по зубам мне вынести с ним разлуку -
нет ничего вкусней его посиневших губ.