моя душа как постель...
измятая...
На руках жилы нехотя...
вздыбленны...
На подушке печали...
вмятина...
А в глазах панехида...
по истине...
Для терзаний готово...
безвременье...
К дуракам оно вовсе...
безжалостно...
Вместо имени...
местоимение...
И безмолвие вместо...
жалости...
И безделица вроде, но...
все же...
Тишина иногда...
оглушает...
От безветрия мурашки ...
по коже...
И бессонница писать...
вынуждает...