Наворочено так – не поднимешь.
Вспоминают, кто может и как.
А Егор твой Прокудин с «Калины»
Все никак не идет в березняк.
Все стоит он и курит спросонку
И «красиво» не может упасть.
И березы в родимой сторонке
Плачут, критикам тонким не в масть.
И не могут сказать ведь, заразы,
Про несбывшихся песен мечту.
Наша память – как торт по заказу:
С каждым годом всё слаще во рту.
Бронзовеет скуластый твой облик,
Медальонно-чеканный Ван Дамм.
«Оселок – это маленький ослик,
А не то, что вы знали, мадам».
Присобачено мертво к портрету
Слово «классик», уже не содрать.
Почитателей чуть не полсвета
И поклонников – не сосчитать.
И уже подновили пейзажи,
И Егор уже снял «кирзачи»,
Принаряжен, готовый к продаже,
Только трактор тихонько урчит.
И у нас к юбилею готово:
Фраз сиропных избыток давно.
Животворное русское слово
Словоблудием загрязнено.
И не встанет Шукшин посредь пира,
Не пугнет матюгом по толпе,
Чтоб замолкла бездушная лира
Пред гармошкою в сельской избе.
И не скажется в пьяном застолье,
Как в далеком забытом кино
Сокровенное: «Дал бы вам волю,
Да пропьёте её всё равно».
И погаснет экран черно-белый,
И заснут земляки сладким сном,
И зардеет калиною спелой
Палисадник под нашим окном…
******************************************************
Иллюстрация: памятник В.М. Шукшину в Сростках