Маленький мир мой, скованный тканью,
Кровь моя - плюш. Сотворённый рукою,
В смятеньи душа не знает покоя,
Ведь не та эта жизнь, не живой я.
Стоял я в витрине, сейчас я в крови,
И бусинки-глазки всё смотрят на мир.
Жизнь твоя гаснет, ты посмотри!
Не уходи! Ты ведь обещал меня подарить!
Кровь твоя стынет на тряпичной груди...
Стою возле фото, я предмет интерьера,
Но чёрная лента тебя не не согреет.
Остался ты жить лишь на этом портрете.
Что же мне делать? Как жить-то теперь-то?
Время пройдёт, меня снимут с полки,
Но нет... меня не подарят ребёнку,
Словно воля, её лицо промелькнёт за решёткой.
Хочу быть живым, не бездушным подарком,
Мало смотреть на мир лишь украдкой.
Хочу обнимать её нежно и мягко,
Подарите мне жизнь, не лукавьте.
Меня подарили лишь ей, ей живу я,
Не расскажу ей, уста ведь безгубы:
Твоих рук подарок я ей на прощанье,
Не успел сказать ты ей - "до свиданья",
А я лишь игрушка, от боли бегу и
Падаю в пропасть, живу ведь в бреду.