Я стала так часто писать ни о чём,
Мой почерк испортился – стал мелким и скверным.
Прости, мой Орфей, не пойду! Я останусь, наверно
В холодном аду единственным тёплым лучём.
Я сейчас говорю. Жаль, но ты никогда не услышишь.
Я порву этот лист, заглушу чем-то память в себе.
Пролилась чья-то кровь алым цветом в прозрачной воде…
И в вине
Тонким запахом мести ты, релаксируя, дышишь.
Всё это неправда! Всё ложь и дешёвый обман!
На чашу кладёшь моё сердце глазами вовнутрь…
Что я для того, в чьей жизни любовь словно утварь –
Нужна лишь тогда, когда скучно бывает рукам???
Уничтожь меня, милый! Хотя бы из памяти прежней…
У нас нынче зима. Я одна. Но не холодно мне…
Я дарю свои слёзы промёрзшей от ветра земле
И ложусь на неё лёгкой шалью неглаженной снежной.
Новый день. Новый почерк. Только тень останется прежней…
Её томные вздохи тишину разрезают неспешно…
Ты останешься тенью в памяти светлой моей!