Назавтра Пушкин умирал...
В огне метаясь,успокаиваясь снова.
От боли в теле и душе страдал
Великий Рыцарь поэтического слова.
В угоду светских непреложных правил,
В защиту чести, имени, семьи
Он пламенное сердце противопоставил
Бесчувственному холоду брони.
Его соперник - дуэлянт маститый
С холодным и расчетливым умом
С рукой интриги вить набитой
И ставить точку в них свинцом.
Поэта смерть была предрешена.
Он был лишь агнцем на закланье.
Причиной вовсе не была жена,
А "вышних" безразличное желанье.
Назавтра Пушкин умирал...
Себя прославив лирой навека,
Воспетый мир в страданьях покидал.
Хладело сердце... Падала рука...
28 января.