Это черное слово – тоска,
Смотрит с ветки промокшею птицей,
Холодит сталью кожу виска,
И зовет за собою напиться.
И не нужно куда-то спешить,
Смысла нет, если ходишь по кругу,
И не стоит, пожалуй, грешить,
Если стали чужими друг другу.
Очерствела душа, затекла…
Закружила осенняя слякоть,
И стекает дождем со стекла,
Это, счастье – уметь тихо плакать.
Есть начало всему…есть конец,
Точка…точка…тире…запятая
И мольба тихим всхлипом «отец»!
Вот такой вот…знак препинанья!
Отболела душа, отцвела…
Долго корчилась вздутием жил,
Опустела совсем, не смогла…
Словно это не я жизнь прожил.
Сам с собою теперь не в ладу,
Изучаю в ночи потолок…
У будильника время краду…
Занемог я совсем, занемог