Глядела так, что душу обжигала,
Почувствовал - лицо уже в огне.
Но огляделся, впрочем, для начала,
Быть может взгляд не предназначен мне.
И сам её окинул взглядом снова.
Жаль не художник, а простой поэт.
Она сошла впрямь с полотна Брюллова,
Неся в руках прекраснейший букет.
Был околдован, в чём не сомневаюсь.
Как бархат кожа, а овал лица.
От красоты подобной заикаюсь.
Заметил, что на пальце нет кольца.
Уже ноктюрн играла тихо скрипка,
Представил свадьбу, дом и малышей.
Вдруг нежный ротик тронула улыбка,
И я в ответ раскрыл свой до ушей.
Вот подойду, напомню ей о школе,
И постараюсь не смотреть в упор.
Затем представлюсь: "Кошкин Анатолий",
Завяжется душевный разговор.
Короткими шажками, так неловко,
Стал пробираться к ней издалека.
Я торопился - скоро остановка.
И вот мы рядом, и в руке рука.
Меня несла фантазии стремнина,
И я парил, как птица налегке.
А ты шепнула: "Знаете, мужчина,
У вас ведь крем остался на щеке".