Нам не семнадцать... И, не сорок пять...
Нам много больше... В этом не лукавим!
С укором в зеркало, чтобы себя понять,
Мы строго смотрим и себя же травим...
Нет юности в лице, лишь серый грим...
Морщинок сеточки, напропалую...
И, где-то там, в душе, мой дух раним...
А я люблю себя, уже такую!
А я люблю себя и продолжаю жить...
С надеждою в душе... И, пусть, ранимой!
Всё, что отпущено судьбой, должна испить
Та женщина, что ангелом хранима...
Нам не семнадцать... И, не сорок пять...