На стихи почти аллергия.
Проза жизни берёт своё.
По спокойствию ностальгия,
С тишиною грустим вдвоём.
Нет, не той, - супраментальной,
Что йогины жаждут просечь,
А обыденною, - печальной,
Как молчаньем убитая речь.
От неё мне остались вздохи,
Свежевыплаканные глаза,
Провалившиеся в суматохе
В бирюзовые небеса.
26. 01. 2012