Сотни слов в описании чувства...
Пустота, проходящая сквозь.
Безнадёжная дымка искусства
Расщепляет молекулы врозь.
Это чучело создано Вами
И набито трухой в суете...
Сколько раз накрываясь словами,
Предавалась я бренной мечте?..
Всё ушло. И осталось лишь слово.
Злая жатва немой темноты,
Не будящее душу сызнова,
Не родящее жар красоты...
И ослабла поэта рука,
Посвящавшая оды надежде.
А в заглавии только строка:
"Столь живой я не буду, как прежде"