Он видел спины впереди бегущих
И ненавидел сам себя за то,
Что нету сил вонзиться в эту гущу
Горящих глаз и ровно бьющих стоп.
Он дальше всех был от финальной ленты
И ближе всех - от стартовой черты,
И не ему летели комплименты,
Не для него принесены цветы.
Дыханье сбилось в селезёнке где-то,
Пульс, как шальной, бьёт кулаком в висок,
А он опять забыт попутным ветром:
Всем дует в спину, а ему в лицо!
Всегда последний, вечно на задворках,
Он не мелькает в титрах новостей.
Да хоть ты в голос вой безумным волком,
Помочь не смогут и пятьсот чертей!
Считая сантиметр за сантиметром,
Глотая пыль, поднятую не им,
Бежал он, округляя километры
В ни для кого ненужные нули.