Время чертит беспечно круги на воде,
Как в набросках романов у Стивена Кинга.
Я опять невзначай замыкаюсь в себе,
Моя сущность сегодня - закрытая книга.
Все истории только с печальным концом,
Без новинок идей и изысков сюжета:
Я прощаюсь с Тобой, я прощаюсь с отцом
И встречаю Его на обочине лета.
Жаль, что сказки мои никогда не прочесть,
Не понять, не осмыслить их главным героям...
Да и мне суждено ль разобраться ,бог весть,
В паутине идей моих грустных историй.