«Я снова не успел
Выйти из дома наружу.
Теперь остается
Только беречь свои сны.
Запасы кончаются,
И в дом забирается стужа.
И мы с ней – обречены».
(Вольд ди Ара «Из ненаписанного».)
…Это было бы очень,
очень смешно,
Если б не было так
омерзительно
грустно –
Как зима снежный росчерк
бросает в окно,
Целясь выломать форточку,
ложе Прокруста,
Как скрипит под ногами
нежданный снежок,
Как мороз лезет в куртки,
под кожу и глубже:
«Ну давай, расскажи
новогодний стишок!?..
..Кто под ёлкой там? Заяц ли?.. Волк?..
Кто ж на ужин?»
Только детям
ни холод, ни ветер
не в счёт.
Катят с горок на санках,
взбираясь обратно.
Ну когда им с зимой
так ещё повезёт
В этом городе
слякотном
и неопрятном?
Ведь сейчас шапки снега,
как в дивном кино,
Возлежат величаво
на крышах и ставнях.
Словно гости,
которых заждались давно,
Словно девушка в неге,
раскинувшись плавно.
Где ступала нога –
там на насте провал.
Ну а так – бесконечность
из белых рисунков.
Вон – коряга-корабль,
вон – садов карнавал,
Вон – следы,
уводящие в глубь переулков.
Мы туда не пойдём.
Мы запрёмся внутри
Дома, где батарея,
и комп с интернетом.
Мы отвыкли
от стужи,
от снов
и любви.
Красота за окном
безразлична поэтам.
Нет. Конечно, не всем.
Как за всех я скажу?
Это только лишь мне
омерзительно
грустно.
Я топчу белый снег,
и в окошко гляжу,
А зима лезет в душу
с усмешкой Прокруста…
Астрахань, 24.01.2012 г.