Под музыку дождя шумит усталый ветер.
Он не смолкает. Не забудет он,
Как он летел тогда весне на встречу,
А тут дождей осенних слышен звон.
И мы всё помним, годы молодые
Подобны утру, свежести листвы.
Мы рождены дела творить благие,
Но боль нас обжигает изнутри.
Не верим после в то, что будет снова
Цвести наш сад. Колодец жизни пуст.
И кажется пустым любое слово,
Что в обещаниях слетает с уст.