Поздний вечер небо душит
У погасшего костра
Мы сидим, и холод рушит,
Миф: дожить хоть до утра.
Я и спутница со мною.
В кружках чай кипит. Луна
Отсеченной головою
Потешается одна.
Кружки чокнулись: «Ну, будем!»
«Да и ты, брат не болей.
И в одну из тех посудин
Кипяток крутой подлей».
Здесь, в тиши, во мраке леса
Мы у блеклого костра:
Я и смерть. И эту мессу
Отсидели до утра.