пылит разбитая дорога
на ней немытая тоска...
певучей пулей у виска
песок зыбучий у порога
могилы тихого блаженства
кресты...кресты...кресты...кресты...
ромашки пыльны и пусты
кивают нежным совершенством
открыта ветреным забвеньям
полынью пахнущая степь...
любви украденная цепь
блистает золотом мгновенья
и постепенно затихая,
над женщиной рисуя круг,
ангел-спаситель улетает,
надежду выронив из рук...