Утеряны книги, деянья - остались,
В обрывках пустот маги черпают дар,
И чуждою силой они напитались,
И вряд ли из них кто по облику стар.
Делами своими мы близим смерть в вечность,
И наши сердца издают только стон.
Слова Нострадамуса - это лишь млечность,
Наш разум - и есть тот седьмой легион.