Стучит в висках, а там полно задачек,
Которые не в силах я решить.
Мои стихи прощальной строчкой плачут,
Пришла пора над ними суд вершить.
Зачем писать избитой рифмой, мелко,
При этом ждать (или не ждать) похвал?
Мои стихи – Стихов Больших подделка.
И до меня - их Мастер написал…