Он мог и смел, покой его не торкал.
Попав в поток, он тут же пёр по встречной.
Из двух нулей он складывал восьмёрку,
ронял её и видел бесконечность.
Он чётко расставлял приоритеты.
О крыльях не мечтал, имея ноги.
Уверен был: на всё дают ответы
не песни о дорогах, а дороги.
Одна из них и стала той последней,
которая уводит безвозвратно...
Рассказывали, будто бы Посредник
огрёб и перевёз его обратно.
Таких как он, я слышал, только трое.
Такие - не иголки в стоге сена.
Нашли друг друга там и что-то строят -
ещё не дом, уже не просто стены.
В раствор водицу черпают из Леты.
Их дом, а может храм, выходит белым...
Не знаю сколько правды в слухе этом,
но Лета нынче сильно обмелела.