Моим творениям нет конца,
Мученьям, думается тоже,
Всё хорошо, налью винца,
А утром червь сомненья гложет.
О страсти, нежности Шекспир
Писал любовные сонеты,
А кто ж сегодня нам кумир?
Их больше нет? Читай газеты.
Испита лирика до дна,
От Пушкина до Пастернака,
Пришли другие времена,
В поэзии всё больше мрака.
А как мечтал: на скакуне,
Чтоб впереди и чтоб в фаворе,
Играть на флейте, на трубе,
Звучать в многоголосном хоре.
А за спиной ворчит жена,
Она уж сорок лет психолог:
Куда ты лезешь, старина,
Сейчас в цене не стих, некролог.