* * *
Этот город, как мягкая, белая люлька,
Укачал мои сны и развеял по спящим домам.
И по тёмным, коротким, кривым переулкам
Бродят мысли мои, шепчут сказки ночным фонарям.
Мои мысли ночные, убежавшие шалые братья,
Вам уютно ли в топком январском снегу?
Я не сплю, я за вами бреду, и, как лучшие платья,
Стопку чистых листов я для вас на столе берегу.
Может быть, и к тебе залетят они ночью.
Тихо в сон твой войдут парой чудных, неведомых птиц.
Видишь – это чужого тумана лохматые клочья,
Слышишь – шорох не читанных прежде страниц.
Не пугайся. Чужой сон не страшен, не долог.
Ты, проснувшись, забудешь, где был, что узнал.
Только вспомнится друг, что когда-то был дорог.
Только странно потянет в дорогу вокзал.
Этот город, как мягкая, белая люлька,
Укачает меня, успокоит в объятьях своих,
Возвратит мои сны. И последним в сознание юркнет
Чуть морозный, уже позабытый, ещё ненаписанный стих.