Все переходят границы.
И только границы сами не переходят себя.
Словно нити на спицы нанизаны наши сердца:
пробиты всякими там "нельзя" и "нужно".
У меня на руках умирает январская стужа и безразличный снег.
Трудно говорить с человеком, который заочно готовит побег.
Трудно встречать рассвет, смотря на запад.
Это как пытаться цвета различать на запах.
Тухнут спички.
Они так хотели согреть хоть немного ветер
и эта любовь поломала их навсегда.
Мы ведь на самом деле в ответе
только за самих себя и на шагу за.
Те, кто нас приручили давно забыли,
что что-либо нам должны.
Ах, как же ты ошибался, маленький принц.
Видимо, зря старался старый дурак Антуан (или как там правильно?) Экзюпери.
Я знаю наверняка одно - никогда ничего не береги
так, чтоб до слез.
А если хочется так беречь - беги, изо всех сил беги,
и другим убежать помоги,
и не верь никогда что всерьез.
Страшнее выглядит разрушенный мост, чем не построенный.
Осознание этого должно быть накрепко встроено,
как камера в телефон.
Это такой вот пожизненный марафон,
в котором первым не прибежать.
Знаешь, когда уже нечего строить - остается только ломать.
Но у нас же столько еще впереди лет-кирпичей
и столько дверей,
которые предстоит открыть..
Мы знаем предателей стольких мастей,
что готовы жить.
Просто стоит подумать сто раз
перед тем, как кого-то любить.