А.
... Двадцать дней
ты была собеседником.
Сорок писем.
Это последнее...
--------------------------------------------
Посматриваю искоса...
Вон... На столе лежит,
крест-накрест словно
перевязана бечёвкой...
Как будто, письма,
собранные ловко
рукою истовой,
что их покой хранит...
Я "развязала" их
и словно дверь открыла
в то время!
Здесь лежат под переплётом
чужие судьбы, люди,
их дела, заботы
и та Любовь,
что их соединила,
и разбросала
по путям земным,
и в каждой точке
осветила жизнь!..
И кто-то умер,
кто-то стал другим,
а кто-то...
(Все ушли за рубежи!)
Я двадцать дней
её читала терпеливо,
как будто, это -
"Двадцать дней
задолго до войны
и без войны" ,
и в ней герои - живы!..
А мы с тобой -
ни живы, ни мертвы...
Тогда ещё не родились,
пришли позднее!..
Но почему сейчас
их судьбы повторяем?
Ну, почему нас время
не жалеет
и встретиться (как им!)
не позволяет?!
Ты говоришь,
на то она и классика:
типична
и безжалостна судьба?
Мой друг! Так отведи
ладони ото лба,
смотри вперёд!
Ты видишь, я согласна
на этот путь!
Пройду с тобою между строк,
закрыв глаза, наощупь,
как на запах!
Лети, Моя любовь,
ко мне на Запад,
а я к Тебе -
где солнце,
на Восток!