Быть может кто-то где-то там, возможно потому, –
Чего мне не дано понять по складу и уму…
Быть может просто всё за так, иль вовсе ни за что,
Ведь я ни друг себе, ни враг, и звать меня – никто.
Четыре времени в году и два в моей душе,
Чтоб измерение своё пройти на вираже.
Во мне и нонсенс и Сен-Санс, Гомер и Демокрит, –
Но мой непризнанный бомонд имеет жуткий вид.
Конечно, можно, и спросить ещё бы: «Вас ист дас?»
Но дело в том, что эту муть никто и не издаст.
Конечно, можно козырять, что истина – в вине,
Но борзописца не унять, того, что жив во мне:
«Камбала на сковородке
Отбывала срок короткий,
И сто граммов априори
Побрели по альвеоле.
Под гитару – баркарола,
Всё смешала фарандола,
А ветра в ночи на воле
Всё пилили на виоле…»
…Хорошо, что в этой жути не добрался я до сути.
Ну, а суть была одна: где-то там... грустит... она...
--------------------
Фото автора