«Дрожит рука, Тебе пишу письмо.
Кончаются бумага и чернила.
В последний раз написано оно:
Меня война, увы, уж победила…
Не слышу грохота от пушек, залпов мерных:
Контузией лишен я звуков этих.
И пусть. Лишь птицы возглас первый
Я не услышу под крылом у смерти…
Я никогда отныне не увижу
Глаза родных, друзей, и солнца свет.
Вокруг меня болотистая жижа:
Земля сырая; никого здесь нет…
Где я и что я? Никому не нужен
Растерзанной надежды тихий треск.
Мой дух навеки будет не разбужен,
И не увидит он медалей блеск.
Своим потомкам твердо завещаю:
Кто не пришел, не забывайте всех.
А я, возможно, в памяти останусь
Своих друзей, которых больше нет…
Где смерть я принял — вряд ли кто узнает.
Моя могила там, где кончится рассвет.
В небытие никто не приезжает…
Сюда, за сорок первый переезд…»