Расскажи, как страдала, ох, бедненькая, мне тебе хочется верить.
Ты так картинно вздыхаешь, сжимаешь крохотными ручонками не менее крохотный череп.
Картавя – ах, простите – грассируя сильно, торопишься, льёшь своё «прости и вернись, умоляю».
Я держу тебя рядом, карманная моя девочка, я позволяю.
Глупая, думаешь, я ничего не узнаю? Не доберусь до твоих переписок, не взломаю почту?
«Тысячи поцелуйчиков», твоё очаровательное нижнее бельё, богатый урожай со всех твоих вотчин,
Пажи, пасущиеся на твоих щедрых пастбищах, моя ты милая, добрый пастор!
Твой дом – это храм, твои мальчики – прихожане, и ты такой мастер,
Мастер перевоплощений, лжи, отчаянного скулежа под дверью, но это уже после.
Я люблю тебя, маленькая, и поэтому ты до сих пор находишься возле.