Я пытаюсь спасти этот сгусток,
Выпавший из моей плоти.
И в душе омерзительно пусто,
Все как в черном, тупом анекдоте!
Ты минуту назад был в утробе,
Развивался по стадиям, быстро.
Девять месяцев жить хоть в стыдобе,
Занесли бы тебя в все регистры.
Это был наш с тобою ребенок.
Плод любви, так сказать, недозрелый.
Постели на столы пять скатерок,
Мы помянем его в вечер серый!
Ну куда уж спешить? Слишком поздно!
Ставь на стол огурцы, хлеб и водку!
Хоть не пью, отношусь к спирту грозно,
Но вот боль сжала нервы и глотку...
Давай выпьем, помыслим "чтоб если?..".
Кем бы был он? Каким бы родился?
А надежда была ли? А есть ли?
Представляю, как он б шевелился...
Было б месяцев пять сего срока...
Сослаганий не терпит судьбина!
Она, знаешь ли, очень жестока.
Эмбрион был, скорей всего, сыном.
Если б знала, что так вот случится,
Я бы дома сидела, как клуша.
Я б вязала и шила из ситца.
Ты б узнал - разозлился, все руша.
Не была, вроде как, слишком чахлой
И в гармонии был наш романчик.
Кто теперь в нашей старости дряхлой
Принесет нам водички стаканчик?....