Проснёшься, ткнёшься в коридор —
в густой пыли пасутся двери,
и спит стоваттная тетеря
заре весенней вперекор.
Обойные луга —
грибы
жиреют в пойменных угодьях,
и мохноногое отродье
плетёт ажурные гробы.
А ты стоишь,
жуёшь туман,
навощенный в минутных сотах,
и ждёшь, когда проснётся кто-то,
тебя заметит и —
в карман.
А там уютно, там тепло,
подушкой — мятная ириска,
слова щекочутся в записке...
Кому бы этак припекло?..
Вдруг слышишь: «Фить, ти-вить, ти-вить» —
и жмуришься, и мрёшь.
Откуда —
так тоненько, так острогрудо?
Ни выдохнуть, ни проглотить.
И рвёшься —
ввысь ли, под откос?..
И трёшь глаза —
а ты крылата
и машешь полами халата,
свистишь и тащишь пылесос.