До отвращения читал стихи...
До пустоты... До спазма...
Душа, подпаском, к ветру убежала.
И сколько после ни хитрил,
Ни извинялся, ни лукавил -
Судить поэтов перестала...
Предпочитая свой сухарь,
Свою солонку, свой кувшин...
В котором пепел прикасаний,
К тебе, страдающий в тиши...