Кто виноват в бесконечных драмах? Как излечить родовые раны? Как исправляется наша карма? Дать бы ответ на простой вопрос. Я заблудилась в лесах сомнений, в хитросплетениях совпадений. Кто мне ответит — Толстой, Есенин, Ницше, Конфуций, Иисус Христос?
Я танцую плохо, пою несносно, не хватаю, в общем-то, с неба звёзды и погрязла уже в роковых вопросах. Как мне жить-то с таким чутьём? Я бы у кого-то узнала спешно, что мне нужно делать, чтоб быть безгрешной, но уже давно поняла, конечно, что каждый нынче думает о своём.
Я молчу, а из глаз вытекает чувство, я же, как и все, человек искусства, почему же так бесконечно грустно, почему так пусто? Ответь, скажи! Я же в самом ещё молодом рассвете, мне пока не знакомы страданья эти, почему ж мне кажется, я на свете до краёв измученный старожил?
Старожил, не знающий ни ответов, ни путей к добру, просвещенью, свету.. Старожил, пришедший уже к рассвету сто девятой жизни. Или какой? Как узнать на вскидку, во что мне верить и в какие входить мне по счёту двери? Я потерянный призрак, по всем поверьям, старожил, поставленный под конвой.
И возможно, наивно, возможно, глупо, и возможно, лучше ходить по клубам и не думать, и лучше идти по трупам и вопросов просто не задавать, раз всё равно не найти ответов. Но коль суждено мне побыть поэтом, значит я уверена точно: в этом — в своих вечных поисках — я права.