Последний луч на стенке догорает,
еще немного – и совсем темно…
Я по минутам день перебираю
и каждый миг смакую, как вино.
Процеживаю будничный песок,
ищу крупинки значимых событий,
нанизываю их на волосок
капризной памяти… и жду наитий.
Минута, две и ангел за спиной
мне первое нашёптывает слово.
Вечерним светом, звонкой тишиной
миг вдохновения приходит снова.
И гусеницы строк бегут, бегут,
от края и до края, лист скрывая…
И через несколько томительных минут
стих новорожденный, как бабочка взлетает.