Скучаю. Тёплая сырая ночь, двухтысячный.
Пятнадцатое декабря.
Напишет ли
Хоть кто-нибудь о том,
Что так ничтожна
Череда событий,
Тянущих с собою в вечность
Строгость дней,
Которым суждено стать нынешним
Знамением судьбы моей,
Пытающейся року вопреки,
Найти дорогу
Средь судеб обыденных
И стать на путь особенный,
Что выведет
Моей души мятущейся порывы,
Стремящейся пройти по краю пропасти, обрыва,
По лезвию ножа,
Той бритвы,
Что способна сделать лишь один надрез,
Который будет для меня последним.
15.12.2000