Луна серебряные нити
уронила на леса,
переплела всё в них финифтью
по белоснежию холста…
Акварельной тонкой кистью
по темным кронам чуть прошлась,
нарисовала снегом листья
фантомно, тихо, чуть дыша….
Лес замер в ожиданьи чуда,
где-то ухнула сова,
Луна-художник очень мудро
писала нежностью луча……
И уходить мне не хотелось
из этой сказки-волшебства,
где всё ноктюрном словно пелось,
где счастьем таяла душа…..