(Поэма о поэзии)
Коррида. Свист. Трибун тиски.
Арена, будущее – рядом.
Но проникает в сердце ядом
Предощущение тоски.
Коррида. Свист. Изрыт песок.
И рядом с сердцем – бычий рог.
Не пережить. Не устоять.
Арену под ноги верните!
Удар. И – тишина… И вспять
Не провернуть уже событий.
Уходит мысль. И связь времен
Распалась, вспорота, как ворот,
Как круг резиновый распорот –
Аплодисментов бред ли, сон…
Все кончено. Один лишь миг,
И тот был прожит до начала.
Когда б поэзия звучала
Без сердца, без арен, коррид!
Но вдруг из черной пустоты,
Сметая грохот и восторги,
Глаза – пронзительны и долги –
Нас хлещут болью немоты.
2
Из смерти нет пути назад…
Поэзия? Нет, проще - ад.
Удел лишь сильных и немногих.
В меня вселился древний страх,
Что вел на паперти убогих.
Нет, это рабство не по мне!
И рев толпы, и жребий пальца,
И неустроенность скитальца,
И вечность с сердцем наравне…
Всё, ненаписанное мной,
Прости же слабость мне за муку
Саму себя же хоронить,
Самой себе сказать: не быть!
Но все-таки мне жаль нещадно
Приснившихся – не к счастью! уз.
Я так обманывалась жадно,
Что и сама не разберусь,
Где край крыла, а где – петля…
Я околдована была.
Ненадолго, но до отчаянья.
Но до нуля.
3.
Какую высветленность грез
Мне год ушедший преподнес!
Но срок истек. Оброк оплачен.
Обречена. Обречена
На скотобойню, словно кляча,
Моя ущербная луна.
Так хватит. Светопреставленье
Не обязательно придет,
Коль сам себя в себе убьет
Еще один…
Удел не мой – вниз головой
Хрустальной пташкой:
Была Принцесса замарашкой,
А Золушка – чинушей злой!
Кощунствую…
Но - шаг из склепа.
О сколько раз легко и слепо,
Бросаясь с колокольни неба,
Пронзить глубины океана
В полете порывалась странном.
Но оставался только слепок,
Нерасшифрованный, как ребус
Недостающего ребра.
И снова – недоступность Неба
И – недостаточность Добра.
А злость совсем не выручала,
Когда тончайшие хоралы
Вновь возникали в тишине…
Сама с собою на войне,
Сама себя я предавала,
Сама себя я побеждала,
Не поступаясь самым малым,
Себя на плаху привела.
А Палачу
Сегодня снится –
Про казнь не знает,
Иль забыл? –
Плита холодая гробницы
И сумрак будущих могил…
4.
Молчит столбами придорожными…
Тоскливое, как степь, течет,
Предощущением подкожным
Вдруг замораживает рот.
И сжаты губы. Полночь бьется
О стекла лебеди крылом.
Какие вырыть мне колодцы,
Чтоб напоить тебя огнем?
Чтоб иссушить от водопада
Тягучих слов и мыслей стадных,
Чтоб, как каленый древний меч,
Была ты жизнью, или адом,
Чтобы, рождаясь снегопадом,
Ты озими могла беречь!
Мне слов пустую маяту
Преодолеть, как брод студеный.
Висит маяк от волн соленый
Приколот брошкой в черноту.
Погаснет - будут корабли
О скалы в щепки разбиваться.
Маяк мой - призрачное братство
Тех, что придут
И что
ушли…
5.
Шла ночь корриды.
Гогот. Рев. Молчанье.
Тишина, как пропасть.
И чей-то вскрик, как алый шов
На свежей ране.
Чья-то робость
И чья-то злость,
И чей-то стыд.
Побоищ ринг,
Или – коррид?
Вот выпал снег, и белый холод
Сковал глаза. И речь. И мысль.
Я заморожена. Я робот.
Беспечность вечности я высь
Сиюминутных наслаждений -
Все неподвластно мне пока.
Агония! На рог бык
Наткнулось сердце матадора
И сброшено в наждак песка
Под звуки радостного хора.
6.
Настала ночь.
Он мне все снился.
Я видела, как чуть струился
Свет глаз – замерзших! – из-под век.
И чей-то, как журчанье рек,
Негромкий голос мне сказал:
– Иди. Умея воскрешать,
Зачем стоишь, не помогая?
И словно лестница крутая
От ног к арене пролегла…
Но я молчала. И не шла.
"Иди!" приказано мне было.
И я пошла, хоть поздно было.
Я знала: поздно! Не смогу…
"Ты убиваешь!"- голос крикнул. –
"Ты убиваешь".
Вздрогнув,
Быстро
По лестнице крутой взошла
Я к возвышению подмостков.
Белели под луною костно
Его застывшие глаза.
Но тень скользнула по губам.
Ты жив, подумала, не веря.
Ты жив! – внезапно, вдруг взревело
Во мне уверенное – да!..
И потемнела роговица,
И теплых век забились птицы.
Но стыло было мне самой.
Так, словно жизнь свою отдав,
Я умирала, все поняв,
Постигнув тридесятым чувством,
Какое страшное искусство
Дано поэту – воскрешать и
Убивать! Да, убивать!..
Так есть ли силы,
Нет ли их,
Агония, или потеха –
Поэзия – всегда
Из смеха
И горьких слез,
Всегда – из них.
Так тяжек жребий колдунов –
Не отрешиться, что ни делай,
Так радужные семь цветов
Сливаются в единый, белый,
Хоть каждый губит в нем себя.
Поэзия – всегда – судьба.
Ольга ЛАНСКАЯ
Санкт-Петербург