Когда то давно, где жил один старик который любил солнце,
Было все тихо и наполненно счастьем.
Все цвело и пели птицы, под проблестью воды.
Ничто в этом мире не наполняло эту идилию.
Его мысли были чисты и пронзительны,
Его действия были решительны и спокойны,
Его жажда была сильна и тверда.
Он вспоминал свои годы юности...
Это было так давно...так образно и чуждо...
Теперь,когда он стал взрослым,
Он стал другим.
Песни рождались в его мыслях,
Знание звезд,
Истории прежде и после,
Сказания о войнах и мире.
Тогда, когда он был один...
Он все оставался не рожденным,за нераскрытыми узкими вратами,
Не рожденный в своем укрытии,
Не отпущенный созидателем.
Пустота и бесконечность не имели конца...
У времени не было начала.
У него есть желание петь.
О времени перед началом.
Из его мира исчезло солнце.
И луна с его неба исчезла вместе со звездами.
Он вернулся домой,в полную комнату печали,
В оставленном доме,скорби....месте для одиночества.
Он выковал из стали меч, достойный мастера,
Раскалывающий камни,утесы,горы,
Из тьмы он ступил...
На путь звезд.