О боли, места ей не подобрать
В душе нет воли, чтобы снова ждать.
О вере, что томится в фазе грёз,
В процентной мере, притворяясь и всерьёз...
О птице, что витает в облаках,
Чтоб не томиться в бережных руках.
О правде, что мешает жить без лжи
В гнилой воде, рождая миражи.
Сбиваясь, разменял СЕГОДНЯ я -
Там запинаясь в дебрях бытия,
Сказал, что нам с тобой не по пути
но я не знал и, правда, как пройти...