Когда б вы знали из какого сора,
и как потом от этих мелких ссор:
до слез в подушку, до приезда скорой,
до восковой (хэндмейд мадам Тюссо)
застывшей маски на лице, до боли -
такой, что забываешь, как дышать.
Я вас любил... люблю... чего же боле?
Останови круженье, слышишь, шар?!