Мы живем не на той планете.
Безнадежны все устремленья.
Память лжет о Господнем лете -
как о нежном прикосновеньи.
Этой памятью сбиты с толку,
мы не действуем,а хлопочем.
В стоге дел ищем мы иголку
откровения:сено топчем.
Пыли слой вопрошая немо,
в Царство входим мы
без усилья.
И смеется по-детски Небо -
отверзая ..
как очи - крылья