Знаешь, Джон,
У меня лишь одна беда.
Вечно холодные воды,
Пустые стены.
Мне думается, что то, о чем не поем,
Проходит сквозь нас, через наши вены.
Мы ветрены и пусты,
Мы совсем не те.
Не так и не тех слушаем, не с теми сидим.
Я здороваюсь с тем, кто не так уж глуп,
но так скуп и не весел, что хочется плакать.
Что хочется петь и бегать, и пищать как мартовский северо-западный.
Что бы все переулки, все тропы и трупы давно под асфальтом.
Как бы печально не было.
Мы просто с тобою разбиты и глупые,
Как солнечные, что по двору из под обуви, через ветры.
Мы с тобой не из тех книг, где все начинается с царства такого-то,
И все заканчивается тем же и с теми же, мы совсем не оттуда.
Где много народа, и все под простудой.
Где шарфы спасут от всего на свете.
Где со всех щелей, отовсюду ветер.
Ветер.
Я так люблю ветер.